Imperfeição

Eu tenho uma estranha mania de pensar sobre a vida! E sempre me pego tentando entender ou consertar algo, como se ela precisasse seguir algum roteiro, baseado em coisas que eu julgo corretas. O mais irônico, entretanto, é que vira e mexe ela segue seu próprio rumo, como uma correnteza que não se deixa desviar por obstáculos mais fracos do que ela. É como uma peça, que embora tenha sido ensaiada para ser perfeitamente encenada, faz suas próprias leis quando sobe ao palco. Às vezes, o resultado é realmente espetacular. Outras vezes, nem tanto. É intrigante como ela vai construindo sua própria história e, vez ou outra, me deixa como uma mera expectadora, observando de longe o seu desenrolar. E, então, eu me cobro tanto! Exijo tanto que eu faça as regras e que tudo saia exatamente como o planejado, como o idealizado. E me desaponto com os meus erros, como se fossem definitivos. E tenho vontade de apagar, como versos imperfeitos, qualquer acontecimento que tenha fugido ao meu controle, como se pudesse reescrevê-lo de uma maneira melhor. A minha natureza perfeccionista encosta-me na parede, minha consciência, que tende impiedosamente a ser pesada, me chama sem cerimônia e eu teimo em querer a perfeição.